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    众人一愣。

    “我在北境三年，每日睁眼是沙尘，闭眼是尸骸。军营里没有诗书，只有战报；没有笔墨，只有血书。”抬起手，露出昨日割伤的指腹，“你们写的柳枝，是我砍断敌军旗帜的刀锋。你们描的春风，是我夜里巡哨时刮过城墙的寒风。”

    有人嗤笑出声。

    不动怒，提笔蘸墨，在纸上写下四句：

    “春风不解甲，柳色照孤城。

    马蹄踏霜去，不见故人还。”

    字迹刚劲，如刀刻石。最后一笔落下，搁笔，抬头环视四周：“若非要我作一首，便是这个。我不懂你们的风花雪月，只认得生死别离。”

    厅内鸦雀无声。

    那首诗没有对仗工整的辞藻，没有婉转旖旎的意境，却像一记重锤砸进脂粉堆里。几位贵女低头不语，先前讥讽者面色发白。

    苏挽月勉强一笑：“姐姐这首……确是别具一格。只是诗会讲究雅趣，这般悲怆之语，未免冲撞了气氛。”

    “那你告诉我，”看着她，“什么叫雅趣？是躲在兰心阁里抄几首前人旧诗，还是编些虚情假意的句子，假装自己历经沧桑？”

    站起身，收起诗稿塞入袖中。“我写的是真。你们写的，不过是梦。”

    苏挽月笑容僵住。

    转身面向众女：“诸位若觉得我粗鄙无知，那便无知好了。但请记住，我的无知，是从万人坟里爬出来换来的。你们的聪明伶俐，不过是在绣楼上数花瓣数出来的。”

    拿起旧扇，轻轻一抖，扇面展开，露出背面一道浅浅焦痕——那是某年宫宴失火时，扑向火盆救下一名小宫女留下的。

    “这扇子烧过一次，还能用。人若心死了，穿再华美的衣裳，也不过是一具空壳。”

    说完，朝苏挽月微微颔首：“妹妹费心筹备，姐姐献丑了。这便告辞，不扰诸位清兴。”
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